#HD 263 Chương 3

“Đây là quà sinh nhật Thẩm tổng tặng tiểu thư Niệm Niệm.”

“Không cần.”

Tôi đóng nắp hộp, đẩy lại.

“Con bé không đeo được, sẽ làm trầy da.”

Trợ lý Trần im lặng một chút.

“Cô Tống, cô biết tính cách của Thẩm tổng. Anh ấy không thích bị từ chối.”

“Tôi không cần anh ta thích.”

Tôi đặt lại chiếc hộp vào tay anh ta.

“Anh về đi. Nói với Thẩm Tri Ngâm, Niệm Niệm rất tốt, không cần anh ta bận tâm.”

Trợ lý Trần đứng dậy.

Nhìn tôi rất lâu.

“Cô Tống… cô thay đổi nhiều rồi.”

“Vậy sao?”

“Trước đây cô… không như vậy.”

Tôi biết anh ta muốn nói gì.

Trước kia, ở trước mặt Thẩm Tri Ngâm, tôi giống như một con chim bị dọa đến phát run.

Nói chuyện nhỏ nhẹ.

Đi lại cũng sợ giẫm chết một con kiến.

Tôi cẩn thận lấy lòng từng người—

Vì tôi luôn cảm thấy mình không xứng ở trong căn nhà đó.

Còn bây giờ—

Trên người tôi là chiếc tạp dề dính bột.

Tóc buộc gọn qua loa.

Móng tay cắt sát.

Nhưng—

Ánh mắt tôi sáng.

“Trước kia tôi là Tống Vãn của nhà họ Thẩm.”

Tôi nói.

“Còn bây giờ—”

“Tôi là Tống Vãn của chính mình.”

Trợ lý Trần không nói thêm gì.

Chỉ cúi đầu… rồi rời đi.

Sau khi chiếc Maybach rời đi, tôi ngồi xuống ôm Niệm Niệm.

Vùi mặt vào cái bụng nhỏ mềm mềm của con.

“Niệm Niệm, mẹ hát sinh nhật cho con nhé?”

“Dạ!”

“Chúc con sinh nhật vui vẻ, chúc con sinh nhật vui vẻ…”

Hát đến một nửa—

Nước mắt rơi xuống.

Không phải vì buồn.

Mà là vì—

Nhẹ lòng.

Người phụ nữ từng ngồi trong bãi đỗ xe hai năm trước, khóc đến run rẩy—

Đã không còn nữa.

Ba ngày sau khi chiếc Maybach rời đi—

Thẩm Tri Ngâm… tự mình đến.

Anh ta đến vào lúc chạng vạng.

Tiệm sắp đóng cửa.

Tôi đang lau bàn thao tác, Niệm Niệm ngồi trên chiếc ghế nhỏ trước cửa, tay cầm cây kẹo mút, liếm đến dính đầy mặt.

Một chiếc Range Rover màu đen dừng lại trước cửa—

Không phải chiếc Maybach lần trước.

Có lẽ anh ta thấy Maybach quá nổi bật, nên đổi sang một chiếc “khiêm tốn” hơn.

Cửa tiệm mở ra.

Chuông gió khẽ vang.

Tôi ngẩng đầu.

Nhìn thấy—

Người chồng cũ đã ba năm không gặp.

Anh ta gầy đi một chút.

Đường nét cằm sắc hơn.

Bóng đổ từ xương mày khiến ánh mắt trông sâu và lạnh hơn trước.

Bộ vest xám đậm, không đeo cà vạt, cúc áo trên cùng mở ra.

Nhưng cái khí chất xa cách, khiến người ta không dám lại gần—

Vẫn không hề thay đổi.

“Tống Vãn.”

Anh ta đứng ở cửa, giọng trầm thấp.

Tôi không đáp.

Vẫn tiếp tục lau bàn.

Rõ ràng anh ta không quen bị phớt lờ.

Mày khẽ nhíu lại.

Ánh mắt rơi xuống Niệm Niệm đang ngồi ở cửa.

Niệm Niệm cũng nhìn thấy anh ta.

Con bé nghiêng đầu, cây kẹo mút dừng giữa không trung.

Đôi mắt đen tròn như quả nho chớp chớp.

Giọng non nớt hỏi:

“Chú là ai ạ?”

Biểu cảm trên mặt Thẩm Tri Ngâm… nứt ra một khe rất nhỏ.

Nhỏ đến mức—

Nếu không phải tôi đã sống bên anh ta ba năm, học được cách đọc từng ánh mắt—

Tôi sẽ không nhận ra.

Nhưng tôi nhận ra.

Đó là—

Nỗi đau của một người cha…

Khi chính con mình hỏi: “Anh là ai?”

“Tôi là bố của con.”

Anh ta nói.

Niệm Niệm nhìn anh ta, rồi lại nhìn tôi.

Sau đó con bé trượt xuống khỏi ghế, chạy lon ton về phía tôi, ôm chặt lấy chân tôi, chỉ lộ nửa khuôn mặt, lén lút nhìn anh ta.

“Mẹ ơi… chú ấy nói dối.”

Niệm Niệm thì thầm.

“Con không có bố. Các bạn khác đều có bố, con thì không. Bà ngoại nói… bố lên trời rồi.”

Biểu cảm của Thẩm Tri Ngâm… hoàn toàn đông cứng.

Tôi ngồi xuống, bế Niệm Niệm lên:

“Niệm Niệm, bà nói vậy không đúng. Con có bố… chú ấy chính là bố của con.”

Niệm Niệm vùi mặt vào cổ tôi, không chịu nhìn anh ta.

Thẩm Tri Ngâm đứng đó, tay đút trong túi quần, nhưng các khớp ngón tay đã trắng bệch.

Yết hầu khẽ chuyển động, như muốn nói gì… rồi lại nuốt xuống.

“Anh đến làm gì?”

Tôi hỏi.

“Đến thăm con gái tôi.”

“Hai năm không thăm, hôm nay tự nhiên nhớ ra rồi?”

Anh ta mím môi:

“Tống Vãn, tôi biết cô oán tôi.”

“Tôi không oán anh.”

Tôi nói.

“Tôi chỉ thấy lạ. Anh nói ba năm sau sẽ đón Niệm Niệm về, nhưng hai năm qua anh chưa từng đến thăm con. Anh còn không biết con trông như thế nào… thì làm sao làm bố?”

“Tôi—”

“Anh đến để xác nhận con có sống tốt không, đúng không?”

Tôi nói thay anh ta.

“Giờ anh thấy rồi. Con rất tốt. Anh có thể về.”

Thẩm Tri Ngâm nhìn tôi.

Trong ánh mắt đó có thứ gì đó… tôi không đọc được.

Không phải chán ghét.

Không phải mất kiên nhẫn.

Mà là—

Một chút… hoang mang.

Có lẽ anh ta phát hiện—

Người phụ nữ đứng trước mặt anh ta lúc này, không còn là người từng run tay ký vào đơn ly hôn ba năm trước nữa.

“Tiệm này… cô mở à?”

Anh ta nhìn quanh.

“Ừ.”

“Làm ăn thế nào?”

“Cũng ổn.”

“Có cần giúp không?”

“Không cần.”

Ba câu hỏi liên tiếp.

Mỗi câu trả lời của tôi… không quá ba chữ.

Cuối cùng anh ta cũng hiểu—

Đây không phải nhà họ Thẩm.

Tôi không còn là vợ anh ta.

Không… ngay từ đầu tôi cũng chưa từng là “vợ” đúng nghĩa.

Chỉ là một danh phận.

Mà bây giờ—

Danh phận đó cũng không còn.

“Tống Vãn, cô có thể nói chuyện tử tế hơn không?”

“Tôi đang nói rất tử tế.”

“Cô đang qua loa với tôi.”

“Tôi không qua loa.”

Tôi đặt Niệm Niệm xuống để con vào trong chơi.

“Thẩm Tri Ngâm, anh muốn tôi đối xử với anh thế nào? Nhiệt tình một chút? Trước đây anh chê tôi phiền. Lạnh nhạt một chút? Anh lại bảo tôi qua loa. Vậy rốt cuộc anh muốn gì?”

Anh ta im lặng rất lâu.

Bên ngoài, trời huyện dần tối.

Đèn đường bật lên, ánh sáng vàng vọt xuyên qua cửa kính, kéo dài bóng người trên sàn.

“Tôi đến để nói với cô một chuyện.”

Anh ta đột nhiên lên tiếng.

“Thỏa thuận ba năm… hủy bỏ.”

Tôi khựng lại.

“Ý anh là gì?”

“Niệm Niệm không cần phải bị đón đi nữa.”

Giọng anh ta rất thấp, như đang kìm nén điều gì đó.

“Con có thể tiếp tục ở với cô.”

“…Vì sao?”

“Vì con bé là con gái tôi.”

Anh ta nói.

“Cảm xúc của con… quan trọng hơn thỏa thuận.”

Câu nói đó—

Từ miệng anh ta thốt ra, giống như một viên đá ném xuống mặt nước tĩnh lặng.

Nhưng tôi rất nhanh… dập tắt gợn sóng đó.

“Thẩm Tri Ngâm, anh có chuyện gì sao?”

Anh ta nhìn tôi một cái.

Không trả lời.

Sau đó—

Anh ta làm một việc khiến tôi hoàn toàn không ngờ tới.

Anh ta đi đến quầy, kéo ghế ngồi xuống.

“Cho tôi một ly cà phê.”

“…Cái gì?”

“Tiệm cô bán cà phê, đúng không?”

Anh ta dựa lưng vào ghế, ngón tay thon dài gõ nhẹ lên mặt bàn.

“Cho tôi một ly. Tôi lái xe bốn tiếng, cần tỉnh táo.”

Tôi nhìn anh ta năm giây.

Xác nhận… anh ta không đùa.

Rồi quay người, pha cho anh ta một ly Americano.

Không latte art.

Không sữa.

Chỉ là một ly cà phê đen.

Đặt xuống trước mặt anh ta.

Anh ta nhấp một ngụm, khẽ nhíu mày:

“Đắng.”

“Trước đây anh không phải vẫn uống Americano sao?”

“Trước đây là trước đây.”

Anh ta đặt ly xuống.

“Có đường không?”

Tôi lấy một gói đường trắng đặt trước mặt anh ta.

Anh ta xé ra, đổ vào, khuấy nhẹ, uống thêm một ngụm.

“Trước đây anh không ăn đường.”

“Con người… sẽ thay đổi.”

Câu nói đó, từ miệng anh ta, mang theo một sức nặng kỳ lạ.

Tôi tựa vào quầy, khoanh tay nhìn anh ta.

Anh ta ngồi trên chiếc ghế gấp rẻ tiền, đôi chân dài phải co lại dưới bàn, cổ tay lộ ra chiếc đồng hồ Patek Philippe, hoàn toàn không hợp với mọi thứ xung quanh.

Nhưng—

Anh ta không có ý định rời đi.

“Anh định ở đây bao lâu?”

Tôi hỏi.

“Đêm nay ở lại huyện.”